Vuote volute di fumo
si dissolvono qui dentro.
Polmoni, gola, stomaco.
Ecco, gambe che muovono
questo corpo di cartone,
attraversato dall’aria
invernale. Un pugnale
di vento freddo punge ora,
piano, la pelle pallida
di un volto illuminato.
.
.
.
Un sole lontano bacia
la tangenziale infinita.
Due corpi si muovono nella linea
delle nuvole, sfuggendo veloci
da ogni definizione, nel caos.
Traffico, Rumore, Smog.
Simona Ciavolella
